Ad un certo punto,
oggi, guardavano tutti la neve. Fuori dalle porte, dietro le vetrate, ai
tavoli, alle bottiglie, ai piatti, bicchieri, alle schiene degli uomini seduti,
in fondo al marasma compulsivo e bollente, la neve. Solo io e charlie, credo,
non guardavamo la neve. Charlie girava il moscato nel bicchiere come se stesse
guardando sua madre, in cucina, in piedi a cucinare, cinquant'anni fa; io
lucidavo le forchette con un senso di disgusto. Il bar è un posto denso di
significati, ma tutti difficili da afferrare.
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| di Eric Hanson |
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